В городе Питере, средь миражей Невы,
Где фонари, тускнея, таращат очи,
Там, где торчат, как суслики из травы,
Здания и мосты из туманных клочьев,

Где перекован в грохот небесных гирь
Дождь, будто хлещущий хлебную лавку и храм бич,
Некто изрёк:
— И далась тебе та Сибирь.
Здесь подпиши. Как звать?
— Родион Романыч.

— Ставь закорючку ещё раз — и всё, шагай.
Пару недель отдышишься, каторжанин.
Ногу лечи, понадобится нога.
Сталью, слыхал, орудуешь? Уважаю.

В городе Питере, где вековой гранит
Будто со зла растрескался под ногами,
Где каланча дозорная не звонит,
А бесовщина с гиканьем хулиганит,

Где иссечён насквозь воровским ножом
Всяк циферблат, что волю давал минутам,
Где cocainum жжёт генеральских жён,
А корифеев кафедры ждёт шпицрутен,

Куплен костыль, и в чистку сдано пальто.
Обухом в ночь торчит топор из кармана.
— Чёрт, а скажи — есть ли кто выше Бога? Кто?..
— Солнце. Луна. И ты, Родион Романыч.

— ...?

— Нет никого!
Лишь Вы, Родион Романыч.

19-23 сентября 2024 г.