Я дороги-ожоги в памяти сохраню:
Ведь мерцала ими та Вселенная, где
Гераклид уподобил космос живому огню,
Что был создан никем из богов, никем из людей.
Мы ходили средь тех костров, не пачкая ног,
И во сне нам читал газету иссохших звёзд
Демиург Земли. Но он ничего не мог –
Ни вернуть нам крылья, ни вознести всерьёз.
В нас огонь природно, истово клокотал,
Но случилось: гераклидов космос погас.
С ним – пещерный камень, и голубой металл,
И Вселенная, что зовут Вселенной без нас.
И в привычном смысле – нет непроглядной тьмы,
Лишь слегка садится зрение по утрам.
А коснись души – и, вроде, всё те же мы
Примеряем уязвимость открытых ран.
И оптический телескоп отставив на миг
В толчее вопросов, средь фантомов планет,
Тех же самых нас, как будто страницы книг,
Перелистывает некто – ища ответ.
Из распахнутых вовне, лунатичных глаз –
Лишь призыв, что полон горечью и мольбой:
Не спешить, шепнув «прощай!» Вселенной без нас,
Увязавшийся следом свет забирать с собой.
19 февраля 2023 г.