Щурит глаза, по-юношески нахальные,
Тот, кто скитальцу в суетном уподобился
И в горловину куртки прячет дыхание
На остановке рейсового автобуса.

Впитывая небес разводы осенние,
Молвит слова, застыв от боли и ужаса:
Может быть, время будет к нам милосерднее,
Чем божество в виденьях Гойи и Рубенса.

Может, оно, как дозу взявшие нарики,
Голод уняв, от зверских мыслей отступится.
Хватку ослабит. Или же – сядет на руки,
Кровью своих детей согрев эти улицы.

Небо в ответ глядит бездонными вёдрами –
Молча вбирая всё, что вкинуть хотят туда:
Пар изо рта. И шапку с эмблемой содранной, 
Что сверх бровей, назло всем смертям, натянута.

Дохлый смартфон, который в кармане согрела кисть,
Стайку монет, горсть пойманных на лету синиц.
Крохотную любовь и большую ненависть.
Хрупкую жизнь цветка под звеньями гусениц.

Где на углу многоэтажек разрушенных,
Тех, что отныне в снах летят – непрерывно – вниз,
Вечный Том Йорк поёт в истёртых наушниках
Оду цыплятам – чей в голове так несносен писк.

14 октября 2023 г.