В дни самоцветной грозы, которая длилась сто тысяч лет,
В эти непостижимые, сбитые с толку дни,
Мы своё сердце с лёгким оскалом кутали в лунный свет.
Сердце, которое так дичало в цепкой, людской тени.
Клали свой груз в холщёвую сумку, чтоб не носить сырым,
Чтоб патрули в него не тыкали копьями с криком: «Стой!» —
Так Валтасар, Каспар, Мельхиор носили свои дары
В Иерусалим, где Ирод искал Рождённого под звездой.
Мы находили лишённые глаз, заброшенные места —
Там наше сердце сияло в камнях иль пело в речной траве.
Если в ночи оно голодало, мы доставали сталь —
Чтоб накормить сполна содержимым переплетённых вен.
Сердце-атлет мужало и крепло. Лёгкий оскал — обмяк.
Сердце нашло опору, и нас порою само несло.
Мы донимали чёрный кристалл, таращились в Зодиак,
Но колотился бешеный пульс тяжёлым дождём — в стекло.
Боги сходили с небес, герои плавили смерть в огне;
Пили из мёртвых ран — чтоб в пекле им не сушило рот.
Что же до нашего сердца — оно, остывшее не вполне,
Через сто тысяч лет, в грозу, всё вспомнит — и вновь споёт.
15 июня 2021 г.