Башня с часами от грома салюта трясётся,
Где-то бравурно звенит оркестровая медь.
Ходит по праздничным улицам Города Солнца
В саван укутавшись, старая-добрая Смерть.

Тот, кто предложит ей кубок, потерпит фиаско.
Занавес рухнет, лишь день поспешит на покой.
С пьяных соляриев снимет улыбки как маски
Старая-добрая гостья костлявой рукой.

Призрак распада сорвался с цепей, он всё злее,
Скоро ворвётся не знающий жалости тлен
В эти аркады, расписанные галереи,
В семь поясов утопающих в золоте стен.

Старая-добрая Смерть, в переулки врастая,
Будет высматривать в перьях ночных облаков
Семь полудиких планет, эту жадную стаю
Псов, выгрызающих годы из плоти веков.

Сколько от них ни скрывайся, не станешь моложе
И на вершину холма не взберёшься, как встарь.
Новый не выстроишь храм. И, в лучах, не возложишь
Глобус небесный и глобус земной на алтарь.

Ну, а пока распускаются розы салюта.
В Городе Солнца – весна, веселись да танцуй!
Старая-добрая Смерть только снится кому-то,
В юное сердце впечатывая поцелуй.

23 февраля 2019 г.