В пылу ежедневных ристалищ
Стирая кровавую соль,
В бытийное с хрустом врастаешь,
Чрезмерно вживаешься в роль.
То в гору – поломан, измотан,
То – кубарем с жирных высот.
Бесславить бы компас, но вот он,
И самообман не спасёт.
Исправно колеблется стрелка,
Но только, куда ни пойди,
Ныряешь – болотисто, мелко,
Взлетаешь – чугунно в груди.
Иллюзиям яму копаешь,
Взяв страх под контроль до поры,
Но чувствуешь – всё, прикипаешь,
Смиряешься с планом игры.
Любые заветы и догмы
Высмеивавший на бегу,
Киваешь ста тысячам «мог бы»,
С опаской косясь на «могу».
В Платоновой, хитрой пещере
Исследуешь мысленно мрак –
Но сдюжил бы, стал ли вообще бы,
Лишившись оков, делать шаг?..
Гнездится в непраздном вопросе
Крамола, и слух напряжён:
Там в сумерки что-то привносят,
Вскрыв ткань канцелярским ножом.
Промедлишь – промолвят устало:
Давай документ, распишись
За пошлый стандарт идеала,
Свою разрешённую жизнь.
24 августа 2017 г.
Иллюстрация: Уильям Блейк — «Платонова пещера» (1793).