Гулял я ночью в зимнем лесу
под снежным шатром.
Гляжу – стоят средь гнутых берёз
и смотрят в упор
Мужик с ружьём, мужик с багром, мужик с топором.
Во взорах – пламя, будто бы я
у них что-то спёр.
Я слишком чист, чтоб знать о цене
скелетов в шкафу!
Не ушлый Сфинкс, чтоб метко стрелять
вопросами в лоб.
Не Цицерон. Не диктор ЦТ. Не мастер кунг-фу.
Короче, сплюнул, выдохнул пар
и прыгнул в сугроб.
…Очнулся, слышу – где-то гремит
раскатистый гром.
Весь лес в цветах, а возле берёз
всё так же стоят
Мужик с ружьём, мужик с багром, мужик с топором.
Тот, что с ружьём,
мне вслед прорычал:
– Вертайся назад!
17 февраля 2016 г.