«Я рождён в Золотой век варваров.
В мастерской дышал тёплой пылью
И летал под музыку Вагнера
На пришитых к одеждам крыльях.
А когда месяцами сращивал
Неизбежные переломы,
Изучал напыщенных ящеров,
Проплывающих мимо дома –
Сотрясая дно городской реки,
Крыши, лестницы и перила,
Выпуская через соломинки
В высь небес пузыри из мыла.
Я смотрел им вслед и на ус мотал,
Я в познаниях сильно вырос,
Видя, как смертельная пустота
В одичалых сердцах селилась…»
Упс, последняя запись в черновике.
Почетаешь – бред телекуклы!
Ну, а это:
«Жаль, что моей руке
Всё труднее даются буквы…» –
Оборжаться!
Тьма праходных дворов –
Вот праблема. А ствол – награда!
Чё за хрень – Залатойвекварворов?
У кентов поспрашать бы надо.
26 августа 2013 г.