«Я рождён в Золотой век варваров.
В мастерской дышал тёплой пылью
И летал под музыку Вагнера
На пришитых к одеждам крыльях.

А когда месяцами сращивал
Неизбежные переломы,
Изучал напыщенных ящеров,
Проплывающих мимо дома –

Сотрясая дно городской реки,
Крыши, лестницы и перила,
Выпуская через соломинки
В высь небес пузыри из мыла.

Я смотрел им вслед и на ус мотал,
Я в познаниях сильно вырос,
Видя, как смертельная пустота
В одичалых сердцах селилась…»

Упс, последняя запись в черновике.

Почетаешь – бред телекуклы!

Ну, а это:

«Жаль, что моей руке
Всё труднее даются буквы…» –

Оборжаться!

Тьма праходных дворов –
Вот праблема. А ствол – награда!

Чё за хрень – Залатойвекварворов?

У кентов поспрашать бы надо.

26 августа 2013 г.