Коварен порой заведённый порядок вещей,
И этому, в случае каждом, бывает причина.
Предтеча регресса в каштаново-красном плаще —
В кафе придорожном задумчиво пьёт капучино.

Усы, элегантная шляпа, глаза хитреца;
В морщинах ладони ленивое пламя искрится.
Ободранный шарф закрывает ему пол-лица,
А сам он как будто бы фотографирует лица.

Обычные люди — ни Дьявол их не разберёт,
Ни тот, кто умеет по водам ходить как по суше.
Предтеча регресса — он видит здесь всё наперёд,
И к собственной участи больше других равнодушен.

Он чувствует, как зарождается ветер тревог —
Вдувая покорность и трепет в озябшие кости;
Как лезет в дверные проёмы, скребётся как волк,
Терзает беспечные души и воет от злости.

Предтеча регресса сдувает с руки волосок.
Он невозмутим, он не тронут ни счастьем, ни горем.
И снова дома на песке поглощает песок.
И вновь континенты накрыты безжалостным морем.

А время на тусклых часах — то назад, то вперёд.
На миг замереть, осмотреться, всё взвесить ему бы.
Старик снимет шляпу. Рукою лицо подопрёт.
И будет пить кофе, пока не обуглятся губы.

11 октября 2024 г.