План игры

В пылу ежедневных ристалищ
Стирая кровавую соль,
В бытийное с хрустом врастаешь,
Чрезмерно вживаешься в роль.

То в гору – поломан, измотан,
То – кубарем с жирных высот.
Бесславить бы компас, но вот он,
И самообман не спасёт.

Исправно колеблется стрелка,
Но только, куда ни пойди,
Ныряешь – болотисто, мелко,
Взлетаешь – чугунно в груди.

Иллюзиям яму копаешь,
Взяв страх под контроль до поры,
Но чувствуешь – всё, прикипаешь,
Смиряешься с планом игры.

Любые заветы и догмы
Высмеивавший на бегу,
Киваешь ста тысячам «мог бы»,
С опаской косясь на «могу».

В Платоновой, хитрой пещере
Исследуешь мысленно мрак –
Но сдюжил бы, стал ли вообще бы,
Лишившись оков, делать шаг?..

Гнездится в непраздном вопросе
Крамола, и слух напряжён:
Там в сумерки что-то привносят,
Вскрыв ткань канцелярским ножом.

Промедлишь – промолвят устало:
Давай документ, распишись
За пошлый стандарт идеала,
Свою разрешённую жизнь.

24 августа 2017 г.

Поделиться с друзьями:
  • Facebook
  • Google Bookmarks
  • Twitter
  • Myspace
  • Google Reader
  • LinkedIn
  • email
  • Delicious
  • Digg
  • Tumblr